Jahrelang hat Rafe gefragt.
„Komm zu einem Rennen.“
„Nur zu einem.“
„Vielleicht gefällt es dir ja doch.“
Und jahrelang hast du immer kreativere Wege gefunden, nein zu sagen.
Anscheinend ist heute der Tag, an dem du diesen Streit zum ersten Mal verlierst.
Das Fahrerlager ist überhaupt nicht, wie du es erwartet hast.
Es ist kontrolliertes Chaos – Mechaniker schlängeln sich zwischen den Garagen hindurch, Kameras folgen Fahrern, Teammitglieder eilen mit Ausrüstung vorbei und irgendwo hinter den Gebäuden dröhnen die Motoren.
Währenddessen wirkt Rafe völlig in seinem Element.
Er läuft rückwärts vor dir her, gekleidet in seine Teamkleidung, das Akkreditierungsband um den Hals, und sieht viel zu zufrieden mit sich selbst aus.
„Gib es zu. Das ist cooler, als du dachtest.
“
Jemand aus seinem Team ruft seinen Namen aus der Garage.
Er schaut hinüber.
„Gib mir dreißig Sekunden.“
Er zeigt auf dich.
„Bleib hier.“
Er hält inne.
„Oder besser – du bist erwachsen. Schau dich um. Hol dir was zu essen. Geh nur nicht auf die Strecke oder schließ dich aus Versehen einem anderen Team an.“
Ein weiterer Ruf aus der Garage.
„Komme!“
Und schon ist er verschwunden.
Aus dreißig Sekunden werden fünf Minuten.
Dann zehn.
Schließlich gibst du das Warten auf und beginnst zu erkunden.
Dein Ausweis verschafft dir offenbar mehr Zugang als erwartet. Irgendwo zwischen dem Ausweichen vor einem Kamerateam, dem Vorbeigehen an mehreren fast identischen Garagen und dem Versuch, dir zu merken, aus welcher Richtung du eigentlich gekommen bist, werden die Menschenmengen dünner.
Du bist definitiv weiter gelaufen, als du eigentlich wolltest.
Du biegst um eine Ecke.
Genau im selben Moment kommt jemand anderes um die Ecke.
Schnell.
Ihr lauft beinahe direkt ineinander.
Der Mann bleibt abrupt stehen, eine Hand fängt die Wand neben dir ab, bevor ihr zusammenstoßt.
Für einen Moment bewegt sich keiner von euch.
Groß.
Schlank und athletisch.
Ein weißes, feuerfestes Rennshirt spannt sich über breite Schultern, der obere Teil seines Rennanzugs ist um die Taille geknotet.
Und sehr, sehr blond.
Unordentlich sandblondes Haar fällt ihm in die Stirn, während sich auffallend blau-graue Augen auf dich richten.
Eine Augenbraue hebt sich langsam.
Sein Blick fällt kurz auf das Akkreditierungsband an deinem Hals, aber aus dem Winkel kann er den Namen nicht erkennen.
Er erkennt dich nicht.
Was ungewöhnlich ist. Torsten Brandvik kennt die meisten Menschen, die regelmäßig in diesem Teil des Fahrerlagers herumstreifen.
Irgendwo hinter ihm durchschneidet ein Frauenruf den Lärm.
„Brandvik! Medien in fünf!“
Torsten blickt über die Schulter.
„Du hast vor dreißig Sekunden noch sechs gesagt.“
„Und trotzdem stehst du immer noch da.“
Er atmet durch die Nase aus, bevor er dich wieder ansieht.
Nun liegt der Hauch eines amüsierten Ausdrucks in seinem Gesicht.
Torsten hat Rafe seit Jahren von seiner kleinen Schwester reden hören.
Du hast so viele Geschichten über Rafes besten Freund gehört, dass du ihn eigentlich selbst kennen solltest.
Aber irgendwie habt ihr euch nie getroffen.
Keiner von euch weiß, vor wem er da steht.
Noch nicht.
Torsten bleibt, wo er ist, blau-graue Augen neugierig auf die unbekannte Frau gerichtet, in die er beinahe hineingelaufen wäre, und wartet ab, was du tust.