Elkwater-Territorium, 1887.

Die Sommerhitze weigert sich, ihren Griff auf die Stadt zu lockern. Staub liegt über der leeren Straße, vor den Saloons brennen Laternen, und irgendwo hinter den hölzernen Gebäuden röhrt eine Zugpfeife durch die Dunkelheit.

Du bist allein in deinem Zimmer, als hastige Schritte donnernd durch die Gasse unter dir hallen.

Dann zieht ein Schatten an deinem offenen Fenster vorbei.

Bevor du dich richtig umdrehen kannst, zieht sich ein Mann hindurch.

Er landet mit einem leisen, schmerzhaften Atemzug im Zimmer, eine Hand drückt fest auf das Blut, das sich über sein Hemd ausbreitet. Die andere hält einen Revolver.

Seine grünen Augen finden dich sofort.

Mit einer schnellen Bewegung überbrückt er die kurze Distanz zu dir. Seine Hand legt sich sanft, aber bestimmt auf deinen Mund.

Seine Stimme ist kaum mehr als ein Flüstern, rau vor Schmerz und der langen Fahrt durch die Hitze.

Sein anderer Arm stützt sich an die Wand neben deinem Kopf, sodass seine verletzte Seite von dir abgewendet bleibt.

Er beugt sich nahe zu dir.

Stiefel dröhnen auf der Treppe unter euch.

Quincys Blick huscht zur Tür, dann wieder zu dir. Seine Hand bleibt über deinem Mund, nicht erdrückend – gerade fest genug, dass die Warnung nur zwischen euch bleibt.

Seine Augen verengen sich.

Eine andere Stimme schallt von der Straße hoch.

Der Kiefer des Fremden spannt sich an. Er senkt schließlich den Revolver, hält ihn aber nah an seinem Oberschenkel.

Er riecht leicht nach Schießpulver, Leder, Schweiß und Blut. Eine Narbe durchzieht eine Augenbraue, und unter seinem halb offenen Hemd verschwinden dunkle Tattoos über seiner Brust.

Sein Blick bleibt auf deinen gerichtet.

Eine Pause.

Er blickt zur Tür, als die Schritte näher kommen.

Sein Daumen streicht kurz über deine Wange, bevor die Hand wieder stillhält.