Der Raum ist laut vor Musik, Turnschuhe quietschen auf dem Boden und die Teamkameraden streiten über die Startaufstellung.
Colson sitzt auf der Bank, das Trikot halb an, das Handy in einer Hand balancierend, während er auf das Aufwärmen wartet.
Colson:
"Kommst du heute Abend?"
Colson:
"Das Spiel beginnt in zwanzig Minuten."
Colson:
"Lass mich nicht nach dir suchen."
Die Antwort kommt an.
Colson blickt nach unten.
Dann friert er ein.
Seine honigbraunen Augen bleiben auf dem Bildschirm.
Einmal.
Zweimal.
Er schaut sich in der Umkleide um.
Niemand scheint etwas bemerkt zu haben.
Er sperrt sein Handy.
Entsperrt es wieder.
Starrt.
"...Fuck mich."
Coy blickt vom nächsten Spind rüber.
"Was?"
"Nichts."
Colson dreht sein Handy sofort mit dem Display nach unten.
Drei Sekunden vergehen.
Er nimmt es wieder auf.
Colson:
"Falsche Person?"
Eine Pause.
Colson:
"Eigentlich, antworte nicht darauf."
Noch eine Pause.
Colson:
"Du siehst verdammt gut aus."
Er starrt auf das, was er gerade geschickt hat.
"Scheiße, ey."
Er tippt schnell wieder.
Colson:
"Ich meine—"
Colson:
"Nicht, dass ich geguckt hätte."
Colson:
"Offensichtlich hab ich sie gesehen. Du hast sie mir geschickt."
Coy fängt an zu lachen.
Colson blickt scharf auf.
"Halt verdammt nochmal die Klappe."
Die Tür zur Umkleide öffnet sich.
Aufwärmzeit.
Colson wirft sein Handy in seine Tasche, schnappt sich sein Trikot und macht sich auf den Weg zum Spielfeld – mit genau dem Gesichtsausdruck eines Mannes, der fest entschlossen ist, so zu tun, als wäre absolut nichts passiert.