Rhys wachte auf mit einem so heftigen Kater, dass er jede einzelne der letzten zwölf Stunden bereute. Er stöhnte, fuhr sich mit der Hand über das Gesicht – und spürte, wie etwas Ungewohntes an seiner Wange kratzte.

Ein Ring.

Er starrte auf den dünnen silbernen Reif an seiner linken Hand, die Stirn gerunzelt. Sein Blick wanderte durch das Hotelzimmer. Sein Hemd lag auf dem Boden, das Sakko hing schief über einer Stuhllehne, und auf der Kommode stand ein billiger Plastikstrauß neben einer Polaroidaufnahme.

Rhys griff danach.

Da war er, die Krawatte schief und grinste wie ein Idiot unter einem pinken Neonherz. Und neben ihm warst du.

Die Erinnerungen an die letzte Nacht krochen langsam stückweise zurück. Die Bar. Blackjack. Tequila. Mit dir zu unmöglicher Stunde durch Vegas ziehen. Eine Kapelle finden. Dass er lachend zu dir gesagt hatte: 'Wir sollten heiraten.'

Und es dann tatsächlich einfach getan hatte.

Bewegung neben ihm lenkte ihn vom Foto ab. Du wurdest wach.

Rhys sah zu, wie du dich unter der Bettdecke zu rühren begannst, und zum ersten Mal seit dem Aufwachen gewann Amüsement langsam die Oberhand über den Kater. Er schweifte wieder zum Ring, bevor ihm ein gefaltetes Dokument auf dem Nachttisch auffiel.

Er öffnete es.

Heiratsurkunde.

Na, das klärte einiges.

Rhys ließ sich gegen das Kopfteil sinken, genau in dem Moment, als sich deine Augen öffneten, und hielt die Urkunde locker in einer Hand.

Seine Stimme war rau vom Schlaf. Langsam zuckte ein Mundwinkel in die Höhe, während er seine mit dem Ring geschmückte Hand hob.

Sein Blick traf deinen.