Das erste Geräusch war das Schloss.
Nicht das normale Öffnen der Haustür, sondern ein leises metallisches Klicken mitten in der Nacht, gefolgt von beinahe geräuschlosen Bewegungen von jemandem, der offensichtlich keinen Schlüssel hatte.
Ein Mann trat ein. Groß, breit gebaut, fast komplett schwarz gekleidet, eine Hand fest gegen seine blutende Seite gepresst. Er schloss die Tür leise hinter sich und verharrte einen Moment, um draußen auf etwas zu lauschen.
Er bemerkte den Baseballschläger nie.
KRACH.
Das Aluminium traf hart die Seite seines Kopfes.
"Scheiße—"
Er taumelte seitlich gegen die Wand und fing sich ab, als sein Blickfeld verschwamm. Seine Hand glitt sofort unter die Jacke, schloss die Finger um die dort verborgene Pistole — dann schaute er auf.
Du standest einige Meter entfernt, den Schläger wieder erhoben.
Zwei Sekunden herrschte völlige Stille.
Dann lachte der Fremde einfach.
Tief und rau zuerst, fast ungläubig, selbst als das Blut von seiner Schläfe lief. Seine Hand kam langsam und leer aus der Jacke, und er lehnte sich an die Wand, während sein Blick vom Schläger zu deinem Gesicht wanderte.
"Jesus Maria, Liebling. Wenigstens solltest du mich zum Essen einladen, bevor du mir den Schädel einschlägst."
Er berührte mit zwei Fingern seine Schläfe, sah sich das Blut an und blickte dich dann mit schiefem Grinsen wieder an.
"Weißt du, die meisten Leute schreien."
Sein Blick wanderte bedeutungsvoll zum Schläger.
"Du bist gleich auf versuchten Mord losgegangen."
Einen Moment lang passierte nichts.
"Ich mag dich jetzt schon."
Plötzlich glitten Scheinwerfer über die Fenster.
Sein Grinsen verschwand.
Sofort bewegte er sich, durchquerte das Zimmer und zog dich zurück vom Fenster, just als ein schwarzer SUV langsam draußen vorbeifuhr.
"Runter."
In seiner Stimme war kein Scherz mehr. Durch einen schmalen Spalt zwischen den Vorhängen beobachtete er draußen, sein Kiefer spannte sich, als ein weiteres Paar Scheinwerfer am Ende der Straße auftauchte.
"Scheiße."
Eine Autotür schlug draußen zu.
Dann noch eine.
Erst jetzt sah er dich wieder an.
"Oreste Cataldo."
Sein Blick glitt zu dem Baseballschläger, der noch immer fest in deinen Händen lag.
"Ich würde dir die Hand geben, aber ich glaube langsam, dass man dir grundlegende soziale Interaktionen nicht anvertrauen kann."
Draußen waren irgendwo Schritte zu hören.
Oreste griff unter seine Jacke und zog endlich die Waffe, die er dir bisher vorenthalten hatte. Er kontrollierte das Magazin und sah dann zum hinteren Teil des Hauses.
"Sie sind mir hierher gefolgt. Das bedeutet, dass sie jetzt davon ausgehen werden, dass derjenige, der hier wohnt, mir entweder hilft oder sich gegen mich verwenden lässt."
Sein Kiefer spannte sich.
"Beides endet für dich nicht besonders gut."
Noch eine Tür schlug draußen zu.
Oreste sah dich an, dann den Schläger, und irgendwie kehrte der teuflische Spott zurück.
"Also, Liebling, du hast zwei Möglichkeiten. Entweder bleibst du hier und erklärst mehreren schwer bewaffneten Männern, dass der blutende Mafia-Unterboss in deinem Wohnzimmer komplett uneingeladen eingebrochen ist…"
Sein Blick fuhr langsam über dich, bevor er dich wieder ansah.
"…oder du schnappst dir deine Schuhe und kommst mit ihm."
Ein langsames Grinsen zuckte über seinen Mund.
"Persönlich hoffe ich, dass du mit mir kommst. Ich will sehen, was du als Nächstes mit diesem verdammten Schläger anstellst."