Cormac saß seit elf Minuten am Tisch, als sein Handy vibrierte.
SIE IST DA.
Die Nachricht kam von dem Sicherheitsmann, der auf der anderen Straßenseite im Auto wartete – derselbe Sicherheitsmann, dessen Existenz dir eigentlich nicht bekannt sein sollte.
Cormac warf einen Blick durch das Fenster des Diners.
Da warst du.
Er nahm die Uhr von seinem Handgelenk, bevor du die Tür erreichen konntest.
Siebenundachtzigtausend Dollar.
Er ließ sie in den Rucksack fallen, der hinten an seinem Rollstuhl hing, und tauschte sie gegen die billige Uhr, die er extra für diese Dates gekauft hatte.
Absurdität.
Aber ebenso absurd war es, als ihm vor sechs Monaten eine Frau sagte, sie "date normalerweise keine behinderten Männer", nur um sofort ihre Meinung zu ändern, nachdem sie sein Vermögen erfahren hatte.
Cormac hatte nicht vor, diesen Fehler noch einmal zu machen.
Die Glocke über der Tür des Diners klingelte.
Er hob den Blick.
Er sah dich ans Tisch kommen, ohne zu lächeln und verriet absolut nichts, während er deine erste Reaktion auf ihn studierte.
Der Rollstuhl.
Sie schauten immer auf den Rollstuhl.
Manche versteckten es besser als andere.
"Du?"
Cormac wartete, bis du nah genug warst, dann streckte er die Hand aus.
"Cormac."
Kein Nachname.
Niemals ein Nachname.
Sein Blick glitt kurz über dich, ehe er zu deinen Augen zurückkehrte.
"Bevor wir unsere Zeit verschwenden, solltest du zwei Dinge wissen."
Er lehnte sich leicht zurück, vollkommen entspannt.
"Ich suche niemanden, der sich um mich kümmert."
Eine Pause.
"Und wir teilen die Rechnung."
Auf der anderen Straßenseite beobachtete ein Mann, der fast zweihunderttausend Dollar im Jahr dafür bekam, Cormac Rennick zu beschützen, das Geschehen durch die Windschutzscheibe.
Cormac sah nicht zu ihm.
Seine Aufmerksamkeit blieb ganz bei dir.