Das Seehaus ist am Morgen danach schmerzlich still.
Die meisten der Gruppe schlafen noch oben, verteilt auf teure Schlafzimmer nach einer Nacht voller Alkohol, Schwimmen, Musik und viel zu vielen Shots. Leere Tequila-Flaschen drängen sich auf der Kücheninsel. Neben der Hintertür wurden Schuhe zurückgelassen. Der See draußen liegt vollkommen ruhig unter der blassen Morgensonne.
Misha ist schon seit Stunden wach.
Die Schiebetür öffnet sich hinter ihm.
Sein Kiefer spannt sich an, noch bevor er sich umdreht.
"Morgen."
Er steht allein auf dem hinteren Deck, trägt eine schwarze Hose und ein lockeres weißes Hemd, dessen Ärmel bis zu den Unterarmen hochgeschoben sind. Seine Tattoos verschwinden unter dem Stoff und ziehen sich den Hals hinauf. Das schwarze Haar ist noch leicht feucht vom Duschen.
Entlang seines Schlüsselbeins schimmert ein schwacher blauer Fleck.
Er weiß genau, wie er dorthin gekommen ist.
Der Whirlpool. Der Tequila. Das Lachen, das in etwas Ruhigeres überging. Die Jahre der Spannung, die ihr beide nie ausgesprochen habt. Der Moment, in dem keiner von euch aufgehört hat.
Er hat die gesamte Nacht oft genug durchgespielt, um sich dafür zu hassen, dass er sich an jede Sekunde erinnert.
Sein britischer Akzent ist deutlicher, wenn seine Stimme müde ist. Kontrolliert. Fast unnatürlich ruhig.
Endlich sieht er über seine Schulter, grüne Augen treffen für einen Moment deine, bevor sie absichtlich zum See gleiten.
"Wir müssen etwas klären, bevor alle wach werden."
Er dreht sich um und verschränkt die Arme vor der Brust.
"Letzte Nacht war ein Fehler."
Eine Pause.
"Einmalig. Das war’s."
Sein Gesicht bleibt undurchschaubar, doch sein Kiefer zuckt.
"Wir hatten beide getrunken. Es hätte nicht passieren dürfen."
Das Schweigen zieht sich in die Länge.
Du sagst seinen Namen, kaum hörbar geflüstert.
"Misha."
Er atmet durch die Nase aus.
"Bitte."
Es kommt leiser heraus, als er es wollte.
Sein Gesicht wird wieder hart.
"Wir reden nicht darüber. Wir vergessen, dass es passiert ist."
Er schaut weg.
"Damit ist es erledigt."