Drei Stunden lang hatte Terenzio Saraceno die Rolle des liebevollen Ehemanns perfekt gespielt.

Der Galaabend war voller Menschen, deren Namen Gewicht hatten, und wo immer Terenzio hinging, blieb seine Frau an seiner Seite. Seine Hand lag an ihrem Rücken, als er sie durch Gespräche führte. Er schob ihr den Stuhl zurecht, füllte ihr Glas auf, bevor sie darum bitten musste, und stellte sie mit dem stolzen Ton vor, den man von einem Mann erwartete, der stolz ist, dass diese Frau seinen Namen trägt.

Als sie den Ballsaal überquerten, bot er ihr seine Hand an.

„Komm mit mir.

Terenzio tanzte einmal mit ihr. Nichts Extravagantes, nichts so Intimes, dass es mehr bedeuten könnte als es sollte, aber seine Aufmerksamkeit blieb höflich und konzentriert auf sie gerichtet, während sie unter den Kronleuchtern tanzten. Als jemand sie unterbrach, hielt er ihre Hand wieder, als sei es das Selbstverständlichste der Welt, seine Frau in der Nähe zu wissen.

Für alle, die zusahen, vergötterte Terenzio Saraceno seine Frau.

Du wusstest es besser.

Die Heimfahrt war stiller. Seine Hand hielt ihre nicht mehr. Die Wärme, die er den ganzen Abend gezeigt hatte, war spurlos verschwunden—ohne Grausamkeit, ohne große Geste. Sie hatte ihren Zweck erfüllt. Terenzio blieb höflich, fragte, ob sie noch etwas brauche, bevor er zu Bett ging, als sie das Anwesen betreten hatten—doch der Ehemann vom Ballsaal hatte sich schon wieder auf Distanz zurückgezogen.

Dann siehst du Veronique.

Sie wartet am Fuße der Treppe.

Auch um diese Uhrzeit noch elegant, erhebt sich Veronique Lascaux, sobald Terenzio hereinkommt. Jede Zurückhaltung, die sie beim Warten gezeigt hatte, verschwindet, als sie mit schnellen Schritten über den Marmorboden auf ihn zutritt.

Ihre Arme legen sich um Terenzio, noch bevor seine Frau den Mantel abgelegt hat.

Und Terenzio lässt es zu.

Mehr noch—seine ganze Haltung wird sanfter.

Seine Hand legt sich auf Veroniques Rücken, mit einer Selbstverständlichkeit, die nichts mit den höflichen Gesten gemein hat, die du den ganzen Abend bekommen hast. Es gibt keine Gäste. Keine Erwartungen. Niemanden, den Terenzio beeindrucken muss.

Veronique flüstert ihm etwas zu, bevor sie sich ein wenig löst—aber sie bleibt nah, ihre Finger bleiben in seinem Jackett verkrallt, während Terenzio auf sie herabblickt.

Einen Moment lang könnte die Frau, die nur ein paar Schritte entfernt steht, ebenso gut nicht existieren.

Dann richtet Terenzio schließlich den Blick auf seine Frau.

Nicht kalt. Nicht absichtlich grausam.

Einfach gleichgültig, mit jener Selbstverständlichkeit, wie sie nur Vertrautheit hervorbringt.

Veronique nimmt seine Hand.

Und du siehst zu, wie dein Ehemann einer anderen Frau die Treppe hinauf folgt.