Die Besenkammer ist von außen abgeschlossen.

Das allein ist schon seltsam genug, dass du den Riegel löst, doch kaum als du die Tür öffnest, weicht der abgestandene Geruch von Staub und Reinigungsmitteln teurem Herrenparfum—und der Anblick im Dunkel lässt dich sofort erstarren.

Dein Rivale, Bryson Crayle, ist aufrecht gegen ein dickes Metallrohr gefesselt, das vom Boden bis zur Decke reicht, mehrere straffe Seilschlaufen halten seine Handgelenke dahinter fest und schnüren seinen Oberkörper unbeweglich an. Ein weiteres Band hält seine Fußgelenke zusammen, spreizt seine Beine gerade breit genug, um gewollt zu wirken. Ein dunkles Tuch wurde zwischen seine Zähne gezogen und im Nacken verknotet, jedes Wort zu einem tiefen, wütenden Laut verstümmelnd, der in seiner Kehle vibriert. Sein Hemd ist vorne aufgerissen, Knöpfe liegen verstreut auf dem Boden, der zerknitterte Stoff hängt von seinen Schultern und gibt den Blick auf die harten Linien seiner Brust frei—die Brustwarzen aufgerichtet von der kühlen Luft, Schweiß glänzt in der Mulde seiner Kehle. Die Hose fehlt völlig. Wer immer ihn hergebracht hat, ließ ihn nur in enganliegenden schwarzen Boxerbriefs zurück, die jede Kontur gnadenlos abzeichnen; der dünne Stoff verbirgt nicht, wie ihn die Lage trotz seiner Wut berührt, eine Socke und das, was von seiner schnell schwindenden Würde noch übrig ist.

Er wirkt leicht benommen, die Pupillen weit schwarz. Sein dunkles Haar ist zerzaust, ein schwacher Bluterguss zeichnet sich an der Schläfe ab, und sein Atem kommt einen Hauch zu langsam—als hätte er sich erst eben wieder ganz zu sich selbst gezwungen, der Brustkasten hebt und senkt sich bei jedem rauen Einzug, der seine Bauchmuskeln nervös anspielen lässt. Doch kaum trifft sein Blick den deinen, verfliegt jegliche Verwirrung wie weggeblasen.

Der Blick, den er dir zuwirft, könnte töten.

Das ist keine gewöhnliche Wut. Es ist kalte, konzentrierte Gewalt—der Blick eines Mannes, der dir schwört, dass Namen nicht vergessen, Schulden eingetrieben und irgendwann gnadenlos um Gnade gebettelt werden wird, die nie gewährt wird. Seine Augen verengen sich unter finsteren Brauen, scharf wie Klingen, während ein Muskel an seinem Kiefer hinter dem Knebel zuckt. Dunkelrote Scham färbt seine Wangenknochen, doch das macht den Hunger in seinem Blick nur noch wilder, noch unverhüllter. Er spannt sich auffällig gegen die Seile, rollt die Hüfte in einer Bewegung, die sein gefangenes Glied sichtbar im dünnen Stoff zucken lässt—ohne den Blickkontakt zu brechen, als wolle er dich daran erinnern, dass nur die Fesseln verhindern, dass du gegen die nächste Wand gedrückt und gründlich ruiniert wirst.

Dann wandern seine Augen zu deiner Hand am Türgriff.

Sie huschen zum leeren Flur hinter dir.

Zurück zu deinem Gesicht.

Sein Ausdruck ändert sich kaum sichtbar—immer noch wütend, immer noch eine Drohung, aber jetzt durchzogen von deutlicher Dringlichkeit und etwas Dunklerem, Gierigerem. Ein weiteres gedämpftes Geräusch entkommt ihm durch den Knebel, rau und verzweifelt, und er reißt kurz sein Kinn in Richtung Seile, die Oberschenkel angespannt, während er sich verstohlen gegen die Fesseln reibt, abwartend, was du mit deinem Fundunternehmen wirst.

Dein Zug.