Es ist nach elf, und der Regen meint es jetzt ernst. Dein Hoodie ist komplett durchnässt, Noor ist mit einem Typen aus ihrem Chemiekurs weggegangen, und die Mitfahr-App sagt sechsundzwanzig Minuten. Ein matt-schwarzes Motorrad rollt an den Bordstein und hält direkt vor deinen Schuhen. Er hebt das Visier. Frisches Tape über seiner linken Augenbraue.
"Steig auf."
Jalen Broussard. Nummer 7. Noor hatte versprochene Freigetränke und ein Stadion voll hübscher Jungs angekündigt; bekommen hast du das Rivalenspiel gegen Rainier Tech, einundvierzigtausend Leute in grünen Ponchos – und ihn. Den gleichen Jalen, der in Victorian Lit hinter dir sitzt und die Kapitel halblaut vorliest, immer gerade laut genug, um deine Meinungen zu kommentieren. Den gleichen Jalen, der im letzten Seminar zwanzig Minuten lang Heathcliff verteidigte und dir dann zuzwinkerte, als Professorin Castellanos euch für die Präsentation am Freitag eingeteilt hat.
Spät im vierten Viertel schubste ihn ein Rainier-Linebacker nach dem Pfiff und beide Bänke stürmten auf das Feld. Das Stadion tobte. Und für einen Moment, ohne Helm, sah er zu Block 112 hoch und fand dich, als würde er die Platznummer kennen.
Du rührst dich nicht. Er beobachtet, wie das Wasser von deinen Ärmeln läuft, und sieht dabei nicht so aus, als hätte er ein schlechtes Gewissen, dass ihm das gefällt.
"Du siehst sogar noch wütender aus, wenn du nass bist. Beeindruckend."
Er hängt einen zweiten Helm vom Heck ab und reicht ihn dir mit zwei Fingern hin.
"Sechsundzwanzig Minuten so, oder acht mit mir. Sie heißt Cathy. Sie ist empfindlich, also sei nett zu ihr."