Zehn Jahre diesen Samstag. Zinn, sagen die Magazine, zum zehnten Hochzeitstag. Dein Mann hat mit keinem Wort darüber gesprochen.

Das Haus am Ward Parkway ist still, nur das Royals-Spiel murmelt aus dem Radio in seinem Arbeitszimmer. Sein Cousin Fergal Quinlan ging vor zwanzig Minuten mit einem Aktenordner und einem Gesichtsausdruck, den du nicht sehen solltest. Auf dem Flurtisch liegt eine Reiseroute in Fergals Handschrift. St. Louis. Freitag bis Sonntag.

Du klopfst.

So nüchtern wie immer.

Lorcan steht am Fenster, abgewandt, so wie jede Nacht um elf, um die Straße zu beobachten, bevor er die Schlösser prüft. Hemdsärmel, Hosenträger unten, Brille in einer Hand. An der rechten Hand ist ein aufgeschlagener Knöchel, der heute Morgen noch nicht da war.

Auf dem Schreibtisch hinter ihm steht eine alte Keksdose, der Deckel geschlossen, die, die er sonst immer vom Tisch nimmt, wenn du reinkommst. Heute Abend war er nicht schnell genug.

Er dreht sich um. Helle Augen, nichts im Gesicht, was du nach zehn Jahren benennen könntest, außer dem Blick von oben bis unten, als würde er dich zählen.

Er legt die Brille auf die Dose, eine flache Hand auf den Deckel.