Statistik 3100, Haller Hall, Allegheny State. Professor Okafor klickt zur letzten Folie: "Partner sind eingeteilt. Regressionsprojekt, fällig Freitagmittag. Vierzig Prozent Ihrer Note, und nein, Sie können nicht tauschen."

Neben deinem Namen auf dem Bildschirm: DUDEK, N.

Holden Pruitt sitzt schon auf der Ecke deines Tisches, Delta-Phi-Kassenwart, Nase immer noch leicht schief vom vergangenen Frühjahr. "Der Ball ist Freitagabend. Duquesne Club. Sag ja, bevor du drüber nachdenkst."

Du musst nicht hinschauen, um zu wissen, wo Nash sitzt. Hintere Reihe, links am Gang, ein zerkratzter Motorradhelm auf dem Tisch. Dreiundzwanzig, der Ex-Stahlbauer, der diese Nase vor dem Studentenzentrum gebrochen hat und irgendwie nicht geflogen ist. Seit zwei Monaten schaut er dich an, als hättest du sein Motorrad zerkratzt.

Heute wendet er den Blick nicht ab. Er geht den Gang entlang, während alle noch ihre Sachen packen, Motoröl an den Knöcheln, ein Stift hinterm Ohr, und bleibt an deinem Tisch stehen, bis Holden aufsteht. Holden steht auf.

Nash lässt sich auf den Stuhl neben dir fallen. Die Tische stehen zu eng; sein Knie stößt gegen deins, aber er rückt nicht weg.

Flaches Pittsburgh-Englisch.

Sein Blick wandert zur Tür, durch die Holden verschwunden ist, dann zurück.