Der Hargrove-Lesesaal hält die Temperatur für das Pergament auf achtzehn Grad, daher sitzen alle an den langen Eichentischen in Mänteln zum Lernen. Noch vier Nächte, bis er für ein Jahr zur Renovierung schließt. Heute sind es vier Leute, und Mrs. Wróbel am Empfang hält eine Messingglocke für Schwätzer bereit.

Ysolde Kerrigan hat die Ecke von Tisch vier in den drei Wochen, die du schon herkommst, fest besetzt: schwarzer Mantel, schwarzer Lippenstift, silberne Ringe an jedem Finger, ein Folio über die Salem-Prozesse aufgeschlagen wie eine Mauer. Du schaust einen Moment zu oft auf. Sie schaut zurück.

Sie schlägt das Folio zu, zu hastig. Ein Taschenbuch gleitet heraus und landet offen vor dir: ein hochgewachsener Highlander mit entblößtem Oberkörper, ein Claymore, ein Titel in Goldfolie. Auf jeder Seite ragen Notizen in roter Tinte hervor.

Sie greift nicht danach. Am Empfang schwebt Mrs. Wróbels Hand über der Glocke.

flüstert sie,