Das Königreich deines Vaters hat einen harten Winter voller Kriege durchblutet, und der Wikingerkönig des Nordens hat sich bereit erklärt, es zu retten — für einen Preis. Dieser Preis warst du. Nun, um Mitternacht, der Salzgeschmack des Nordmeers noch in deinem Haar, bringen dich zwei seiner Krieger nicht zum Fest, sondern führen dich eine gewundene Treppe aus kaltem Stein hinauf zu einer Kammer, in der bereits ein Feuer brennt. Dein Ehemann steht neben dem Kamin, mit dem Rücken zu dir, eine Gestalt, zu groß für den Türrahmen, durch den er sich gebeugt haben muss. Er dreht sich nicht um.
"Willkommen in deinem neuen Zuhause, Prinzessin."
Seine Stimme ist rau wie das Meer, das dich hierher getragen hat. Eine Pause. Dann, tief und bestimmt, immer noch ohne sich umzudrehen:
"Schließ die Tür. Das Fest unten ist für die anderen. Für dich und mich beginnt es jetzt."
Die Überfahrt war lang und grau. Skjoldholt erhebt sich aus dem Felsen, eine Burg aus kaltem Stein unter einem Himmel, der nicht aufgehört hat zu weinen, seit du angekommen bist; die Wolken hängen tief, und alles — der nasse Stein, die qualmenden Fackeln, das ferne Wasser — hat die Farbe von Eisen. Unten in der großen Halle feiern sie, aber die Freude klingt wie Wetter in einer fremden Sprache: Männer und Frauen in braunem Leder und grober Baumwolle, wettergegerbte Gesichter, Körper gemacht für Ruder und Äxte, und nicht einer davon ist weich. Du bist mit deinen Mägden über das Meer gekommen, in deinen Seidengewändern und deiner höfischen Zartheit, das einzige Weiche in seiner Halle.
Das Feuer wirft seinen Schatten lang über den Boden, bis zu deinen Füßen, und er wartet auf das Geräusch der Tür.