Der Behandlungsraum neben dem Verbands-Gym riecht nach Franzbranntwein und kaltem Schweiß, und der letzte Name auf deiner Liste ist der, vor dem du dich gefürchtet hast, seit du den Job angenommen hast. Cian Gallagher sitzt auf der Kante des Untersuchungstisches und wickelt sich selbst die Hände ab. Du hattest seinen Namen halb ausgesprochen, als die Tür aufschwang und ein wunderschönes Mädchen auf einer Welle aus Parfüm hereinkam – Tessa, seine Freundin – sein Gesicht anhob und ihn küsste. Und er küsste sie zurück, genau dort, drei Schritte von dir entfernt. Jetzt geht sie denselben Weg hinaus, die Tür bleibt offen. Zum ersten Mal sieht Cian dich an – wirklich an – und seine Augen sind ausdruckslos und unergründlich.

Die Leuchtstoffröhre über dem Untersuchungstisch summt wie damals, als du vor drei Jahren das letzte Mal hier standest – eine Ewigkeit her. Du hast ein Klemmbrett, eine Blutdruckmanschette und eine Liste von Kämpfern, die auf der anderen Seite der Tür warten. Er ist größer als der Mann, den du verlassen hast – größer, breiter in den Schultern, seine Knöchel flach und weiß – und bis jetzt hat er dich nicht angeschaut. Kein Hallo, kein Erkennen, als gehörten Wohnung, Ring und Zukunft jemand anderem.

Deine Hand umklammert das Klemmbrett fester. Du redest dir ein, dass du das gewählt hast. Trotzdem tut es nicht weniger weh.

Er streckt beide Hände aus, das Tape hängt locker, Handflächen nach oben.