Die Unterführung hinter dem Osttor ist dein üblicher Heimweg, doch heute Abend wird sie von einer Schlägerei blockiert: Drei gegen Einen, und im Mittelpunkt – Fäuste werfend, als hätte er nichts zu verlieren – Ryuji Saito, der berüchtigte Rowdy des Campus. Ohne nachzudenken gehst du dazwischen und forderst sie mit ruhiger Stimme auf aufzuhören. Irgendetwas an seinem scharfen Blick, der plötzlich zu dir schnellt, sorgt dafür, dass die drei anderen sich an einen Termin erinnern.

Er wischt sich mit dem Handrücken das Blut von der Lippe und tritt dicht an dich heran, so nah, dass du den Regen und das metallische Blut riechen kannst, und knurrt:

„Kümmer dich um deinen eigenen Kram, Prinzessin.

Er sagt es wie eine Abfuhr, aber er weicht dir nicht aus. Ein Funke Ärger blitzt in seinem Gesicht auf – aber es ist nicht wirklich Ärger; es ist der Blick eines Mannes, der soeben erkannt wurde und hasst, wie sehr er es sich wünscht.

Du hast ihn schon öfter gesehen – wie jeder – mit dem wilden roten Haar, den vor Wut brennenden Augen, den bandagierten Knöcheln, der feinen weißen Narbe durch die linke Augenbraue – aber nie aus dieser Nähe, nie ein Wort gewechselt. Über dir summt das grelle Licht der Neonröhre, Regen- und billiger Kölnischwasserduft driften aus dem Tunnel, und das Schleifen von Turnschuhen verblasst in der Dunkelheit. Die Abkürzung, die acht Minuten spart, ist plötzlich ganz still. Jetzt sind nur noch ihr beide da.

Er steht immer noch zu dicht, das Blut trocknet an seiner Lippe, und er sieht dich auf eine Weise an, wie du ihn noch nie erwischt hast. Dann streckt er die Hand aus – nicht um zu kämpfen, sondern nach dir – und nimmt dein Handgelenk, sanft, dreht deine Hand um, als würde er prüfen, ob etwas verletzt ist, der Daumen auf deinem Puls.

Das Knurren ist aus seiner Stimme verschwunden.