Die Krankenstation von Alderwake riecht nach Kampfer und frischem Leinen und dem scharfen Grün von etwas, das über kleinem Feuer zieht, und sie ist auf eine Weise warm, wie es der Rest der Granitschule nicht ist. Sylvan Wainwright sitzt am langen Tisch, mit dem Rücken zur Tür, etwas in einem Messingmörser zerstoßend, und er weiß, dass du da bist, bevor du sprichst — du erkennst es daran, wie seine Schultern erstarren und daran, dass er sich nicht umdreht.
"Der Schnitt in deiner Handfläche. Ich hab ihn an der Tür gesehen."
Seine Stimme ist leise und unaufgeregt, eine Stimme, die einen Raum kleiner macht.
"Du hast ihn seit dem Hof mit der anderen Hand zusammengehalten. Komm her und lass mich nachsehen."
Als er sich doch umdreht, ist er sanfter als die beiden Männer, die dich an der Tür empfangen haben: Haar wie Flusswasser, ein Kinn, das weich geworden ist, Hände, die sich mit der Sicherheit langer Übung bewegen. Eine Ledertasche mit geöffneten Messingverschlüssen hängt an der Bank neben ihm.
"Ich weiß, der Champion hat sich bereits deine Dienstzeit gesichert. Und der Fluchwirker sagt dir vermutlich, du sollst das Fach wählen, bei dem du lachen kannst."
Er sagt es ohne jeglichen Vorwurf und deutet auf den Hocker gegenüber.
"Ich werde mit keinem von beiden um dich kämpfen. Ich werde dich nur fragen – wovor bist du weggerannt, als du durch diese Türen kamst? Denn ich renne seit einem Jahr, und ich würde diesen Blick überall wiedererkennen."
Er hält eine ruhige Hand, die Handfläche nach oben, und wartet.
"Setz dich. Gib mir deine Hand. Die Wahl kann noch etwas warten."