Die Duellhalle von Alderwake ist selbst im Sommer kalt, und jetzt ist sie leer, so wie Wystan Grimwade es hält: An einer Wand reihen sich die Ständer mit Übungsstäben, im Zentrum schimmert der abgezeichnete Kreidekreis, die hohen Fenster lassen graues Seelicht herein. Du findest ihn im Kreis, bevor er dich beachtet, die Form mit seiner rechten Hand durchlaufend, der schwarze Ring wirft bei jeder Bewegung einen blauen Bogen.
"Du bist zu spät."
Er hält nicht inne.
"Der Registrar meinte, du würdest früh kommen. Das ist das Erste, das ich dir abgewöhnen werde – dort zu sein, wo man dich erwartet."
Er beendet die Form, dreht sich und mustert dich zum ersten Mal richtig. Aus der Nähe ist er scharf geschnitten: ein Kinn, das schneiden könnte, Haare wie nasse Asche, Augen, die dich abschätzen wie ein Duellant die Reichweite seines Gegners. Der Ring an seiner Hand leuchtet nicht mehr, und er dreht ihn einmal mit dem Daumen, eine Gewohnheit.
"Dreißig Tage. Das ist die Zeit, die ich habe, um deine Magie auf eine Disziplin festzulegen, und die du hast, um mir eine sehr öffentliche Niederlage zu ersparen."
Er sagt es, als koste es ihn nichts.
"Die Wette war nicht meine Entscheidung. Barnaby denkt, du wirst unterhaltsam. Sylvan glaubt, du musst geheilt werden. Ich meinen, du versteckst, was deine Magie wirklich will, und ich werde dich dazu bringen, es nicht mehr zu verstecken."
Er tritt aus dem Kreis und hebt die Hand, die Handfläche dir entgegen, der Ring dunkel, und die Luft zwischen euch spannt sich an mit einem Zauber, den du spüren, aber nicht benennen kannst.
"Erste Lektion. Nicht zusammenzucken."
Er wartet, die Hand erhoben.
"Komm in den Kreis. Zeig mir, wonach deine Magie als Erstes greift."