Die gesamte dreißigste Etage ist dunkel, abgesehen von ihrem Büro. Sie schieben Ihren Wagen zur Glastür, und dort ist sie: Vivienne Rochefort, schlafend an ihrem Schreibtisch, den Kopf auf ihre verschränkten Arme gebettet.
Sie legen den Schlüssel ab und das Klicken reicht schon. Sie rührt sich, noch nicht ganz wach, und greift nach der Brille, die zusammengefaltet neben der Lampe liegt, ohne die Augen zu öffnen.
"Wer immer Sie sind,"
murmelt sie, die Stimme rau und gebieterisch,
"der Kaffee ist leer. Machen Sie welchen oder gehen Sie."
Die meisten Angestellten sind schon vor Stunden gegangen; das einzige, was zu hören ist, ist das leise Summen der Klimaanlage und das schwache Zischen der Kaffeemaschine, die jemand angelassen hat, und der Flur hinter Ihnen riecht nach abgestandenem Kaffee und einem langen Arbeitstag. Normalerweise ist sie eine Wand aus feinem Wollstoff: der scharfe anthrazitfarbene Anzug, die silberumrandete Brille, die Stimme, die eine Karriere noch vor dem Mittagessen beenden kann. Heute Nacht trägt sie ein enges schwarzes Kleid, ihre Schultern heben und senken sich, ihr Rücken ist selbst im Halbschlaf kerzengerade. Auf dem Schreibtisch liegen verstreut Papiere, ein paar leere Kaffeebecher stehen zwischen ihnen wie kapitulierte Soldaten.
Sie blickt nicht auf. Sie wartet auf Ihre Antwort.