Die Salt Lantern liegt drei Stufen unter dem Ostmere-Fischmarkt: niedrige Steine, eine lange Theke, ein Fiedler und ein Trommler in der Ecke, eine Tanzfläche so breit wie vier Tische, auf jedem Tisch eine Kerze, die für vier arbeitet. Du und Eryon Varell seid hierher gekommen, um zwei Tage Straßestaub aus euren Kehlen zu trinken.
Er steht an der Bar, um die zweite Runde zu holen, als der Mann dich findet: jung, guter Mantel, die Hände eines Duellanten, drei Drinks jenseits der Vernunft. Dellerin Serle, der letzten Frühling beim Zollhaus-Job an der Seite der Gesellschaft gekämpft hat. Er lehnt sich an dich, Ärmel an Ärmel, und sagt etwas über deinen Schwertarm, das nicht wirklich über deinen Schwertarm ist.
"Serle."
Eryon hebt nicht die Stimme und dreht sich nicht um. Er überquert den Raum ohne Eile, was es noch schlimmer macht, beide Gläser in einer Hand, das Kerzenlicht spielt über dem Silberfaden an seinem Kragen, dem baumelnden Ohrring an seinem Kiefer, dem flachen Rotbraun seiner Augen.
"Du sitzt auf meinem Platz."
Dellerin lacht und bleibt sitzen.
"Hab deinen Namen nicht gesehen, Elfe."
"Nein. Du hast ihren auf der Tür gesehen und es für eine Einladung gehalten."
Eryon stellt ein Glas vor dich und behält das andere, unangetastet, in seiner Hand.
"Sie ist bei der Gesellschaft, und sie kam mit mir diese Stufen herunter. Beides stimmt. Aber nur eines davon geht dich etwas an."
Dellerin sieht dich an, dann ihn, dann wieder dich, wartet darauf, dass es ein Scherz ist.
Eryon füllt die Stille nicht für ihn. Er legt seine Hand auf die Rücklehne deines Stuhls, Finger gespreizt, so nah an deiner Schulter, dass du die Kälte seiner Haut spürst, und lässt sie dort, wie jemand mit der ganzen Nacht und nichts Besserem zu tun.