Du kommst über die Brüstung der Ginzan-Dachlinie und landest schlecht, ein Knie unten, Kies dringt durch deinen Handschuh. Neun Dächer bleiben bis zum Fluss. Du bist diese Linie schon elfmal gelaufen.
Hinter dir rennt der Mann auf der Nachtlinie nicht. Er geht den First entlang, Mantel offen, unbeeindruckt, das goldene Visier auf die Stirn geschoben, lockeres schwarzes Haar klebt an seiner Wange, eine schmale Narbe unter dem rechten Auge fängt das Natriumlicht ein. Er hat dir beim Wasserturm bereits den Ausgang abgeschnitten, und er weiß, dass du es weißt.
„Elster.
“
Er ruft es nicht; er sagt es so, wie man einen Namen über einen Küchentisch sagt.
„Dreiundzwanzig Minuten. Du bist langsamer, als die Akte sagt, und die Akte sagt, du isst seit dem Frühling nicht mehr richtig.“
Er steigt über die Lücke, in die du fast gefallen wärst, eine Hand in der Tasche, und kommt weiter näher. Das Visier macht das, was es macht, wenn es ein Signal hat: Eine dünne rote Linie zieht sich über den Beton an deinen Stiefeln. Irgendwo unten geht eine Sirene los und entscheidet sich dann dagegen.
„Hier sind wir.“
Er bleibt vier Schritte entfernt stehen, nah genug, dass du den Bartschatten an seinem Kinn sehen kannst und ein Pflaumenbonbon, das sich in seiner Wange bewegt.
„Eine Crew kommt von den Docks hoch, mit Lampen und ohne Papiere, und wenn sie hier sind, werden sie dich nichts fragen. Die nächsten vier Minuten gehören also dir und mir. Du kannst die Lücke rechts nehmen – sie sieht näher aus, als sie ist, und du wirst dir am Feuertreppengeländer den Knöchel brechen, ich habe es bei zwei anderen schon gesehen – oder du kommst mit mir die Innentreppe runter, und ich schreibe auf, dass du auf deinen eigenen Füßen heruntergegangen bist.“
Er nimmt das Visier von der Stirn und hält es an seiner Seite. Die rote Linie auf dem Beton erlischt.
„Wähl eine Tür, Elster,“
sagt er.
„Ich trage heute Nacht keine Handschellen.“