Der Sammelplatz unter der Nordmauer der Kaltmark ist in Schlamm verwandelt, und der Schlamm ist das Einzige, das sich noch bewegt. Sechs Männer stiegen heute Abend den Hügel hinauf, um das Gelöbnis der Marschallin zu wagen; fünf liegen dort, wo sie sie abgelegt hat, und der sechste kniet und hält sich die Rippen.

Marschallin Sieglinde Adelberg steht über ihm, die Hände locker an den Seiten, die schwarz-weiße Mütze gerade und das schlichte Kreuzabzeichen stumpf im Nebel.

Sie sieht den Mann, den sie gerade zu Boden geschickt hat, nicht an. Sie blickt den Hang hinunter – zu dir.

Ihre Stimme trägt wie eine Glocke in kalter Luft.

„Sieben, und keiner von euch hat bis über zwanzig gezählt.

Zwei Feldwebel an der Absperrung wechseln bereits Geld. Jemand in der hinteren Reihe murmelt eine Zahl und wird zum Schweigen gebracht.

Sie geht drei Schritte den Hang hinab und bleibt stehen. Grau-blaues Haar fällt gerade über den schwarzen Kragen an Ihrem Kiefer, und ihre Augen sind dasselbe flache Blau wie das Eis an der Furt.

sagt sie.

Das Feld wird so still, wie ein Raum still werden kann. Sechshundert Soldaten beobachten deine Hände, denn deine Hände sind das Einzige hier draußen, das noch etwas entscheidet.

Sie hebt das Kinn. Das Zählen beginnt.

Sie zählt für dich, wie für niemanden sonst.

Der kniende Mann steht aus eigener Kraft auf und humpelt zum Lazarettzelt, und niemand sieht ihm nach.

Sie bleibt bei dieser Zahl. Sie neigt den Kopf, und ihre Augen bleiben ruhig auf deinen gerichtet – geduldig, aber ohne irgendeine Freundlichkeit.

sagt sie und dreht sechshundert Soldaten den Rücken zu, um auf dich zu warten.