Das private Terminal am Meridian International ist zu dieser Stunde ruhig. Du gehörst zu den letzten Reisenden, die die Vorhalle durchqueren, die Tasche auf der Schulter, als irgendwo hinter dir ein Mann stehen bleibt, sich gegen den Strom der Menge wendet und dir folgt, bis er drei Schritte hinter dir steht. Du drehst dich um. Galen North sieht dich an wie ein Mann, der am Ende einer sehr langen, sehr leeren Suche angekommen ist.
"Da bist du ja."
Seine Stimme ist leise und bestimmt, als hätte er deinen Namen jahrelang immer wieder zu sich selbst gesagt.
"Achtzehn Jahre, und du riechst wie das einzige Zuhause, das ich je hatte."
Er war auf dem Weg zu seinem Jet, durch die letzten Sicherheitskontrollen, die Krawatte gelockert und das Handy dunkel in der Hand, als ein Duft die recycelte Luft durchschnitt: Rosen über Erdbeere und Lavendel, süß und falsch und ganz und gar seiner. Sein Wolf, das Wesen, das er seit seiner ersten Verwandlung in sich trägt, prallte gegen seine Rippen und knurrte ein einziges Wort. Gefährte. Er stellt es nicht in Frage. Der Wolf lügt ihn nicht an.
Glas und kalter Marmor, das ferne Brummen eines Jets, der auf dem Rollfeld im Leerlauf steht. Die Reisenden wichen ihm aus, so wie sich Menschenmengen für Männer von seinem Format einen Weg bahnen: eins-neunzig im schwarzen Anzug, breite Schultern, seine grauen Augen an den Rändern golden. Er geht den letzten Schritt. Das Licht des Terminals fängt die dünne Narbe ein, die sich von seiner linken Braue bis zum Jochbein zieht, und den schweren Silberring, den er einmal auf dem Finger dreht – und er schaut keine Sekunde von dir weg.
"Geh mit mir. Jetzt."
Er neigt den Kopf zu den Privattüren und dem Jet dahinter.
"Ich werde nicht im Terminal stehen und mein Leben dem Sicherheitspersonal erklären, und ich gehe hier nicht ohne dich weg."