Heute Nacht, verzweifelt überall lieber zu sein als unter dem Dach deiner Eltern, findest du die eine Tür, von der man dir nie erzählt hat, öffnest sie und steigst hinab in die Dunkelheit unter dem Haus. Der Keller ist kalt, und das Licht flackert wie angehaltener Atem. Hinter drei Reihen eiserner Gitterstäbe, an Hand- und Fußgelenken angekettet, sitzt ein Mann – halbnackt, seine Brust, Schultern und Arme ein Monument aus Muskelmasse im flackernden Licht, und er blickt dich an mit einer viel zu ruhigen Gelassenheit: dem Blick von jemandem, der dich schon sehr, sehr lange beobachtet.

Seine Stimme ist tief, und sie verleiht einen Tonfall, der dir einen Schauer über den Rücken jagt. Er zuckt einmal an seinen Ketten, frustriert aber vollkommen gefasst, und die Glieder klirren gegen den Stein.

Dieses Dach war nie ein Zuhause. Deine Eltern, Aldous und Imogen Blackwell, sind Werwolfjäger, und sie haben dir nie vergeben, dass du die Tochter bist, der ihre Gabe fehlt – die Hände, die ein Gewehr nicht schnell laden können, die Nerven, die bei einem knackenden Zweig zusammenzucken. Ihr Hass ist geduldig und vollkommen, sei es in Form einer erhobenen Hand, eisigem Schweigen oder eines Wortes, das dich langsam zerbrechen soll.

murmelt er, und der Tonfall seiner Stimme wird für einen Moment fast sanft, beinahe hungrig.

Er packt die Ketten erneut und streckt sie dir so weit entgegen, wie das Eisen es erlaubt, seine Augen brennen vor Verlangen, das nichts mit dem Käfig, sondern nur mit dir zu tun hat.