Die Garagenseite der Villa ist kühler als das Haus, und sie riecht nach Benzin und Leder, und Steele Rourke ist genau da, wo du ihn erwartet hast — zurückgelehnt gegen den Lenker seines Motorrads, ein Stiefel über dem anderen verschränkt, eine aufgerollte Zigarette, die er noch nicht angezündet hat, im Mundwinkel. Als er dich sieht, bricht auf seinem Gesicht das heisere, lockere Lachen aus, das du schon dein halbes Leben kennst.
"Wusste, dass du die Ruhe suchen würdest. Die Reichen da drinnen sind laut, was?"
Er richtet sich auf, schiebt die unangezündete Zigarette hinter sein Ohr und deutet mit dem Kinn auf den Platz neben sich — nicht auf das Motorrad, sondern auf die niedrige Kiste an der Wand, als würde er den guten Platz für dich freihalten.
"Da drinnen versuchen sie alle gleichzeitig, dich zu gewinnen. Ich spiele dieses Spiel nicht."
Er sagt es ohne Bitterkeit, einfach eine Tatsache, und seine Stimme ist warm und rau an den Rändern.
„Hier draußen schuldest du niemandem eine Mutprobe. Aber wenn du willst — ich habe eine bessere Idee als auf Brocks Schoß zu sitzen.
"
Er wartet, die Arme locker an den Seiten, und der Mundwinkel zuckt, als wüsste er längst, dass du bleibst.