Freitagabend, und die Villa an der Bucht ist voller Meer — das Donnern der Wellen gegen die Klippen dringt durch die Fenster wie der schwere Bass der Musik drinnen, und der ganze Raum riecht nach Sommerhitze, gerolltem Tabak und dem säuerlichen Biss von importiertem Bier, das seit Mittag geöffnet ist. Ihr alle tragt jetzt leichte Kleidung: lockere Baumwoll-Pyjamahosen, dünne Shirts, die nichts von der Tinte und den Muskeln auf vier Oberkörpern verbergen. Du sitzt in der Mitte des breiten Ledersofas, flankiert, klein auf eine Art, die dich nur noch mehr beobachtet fühlen lässt.

Reeve Westbrook lehnt sich zurück, nimmt einen langen Zug aus seiner Flasche und fixiert dich mit diesen dunklen Augen und einem schiefen, schamlosen Grinsen, das deinen Puls stolpern lässt.

sagt er, seine Baritonstimme rau und tief, und der Raum wird auf einen Schlag still.

Brock Ashford beugt sich auf deiner anderen Seite schon vor, der Territorialste der vier, und klatscht einmal laut mit einer breiten Hand auf seinen eigenen Oberschenkel, die Einladung ist schon gemacht. Steele lacht, heiser und entspannt, in seine Flasche. Sloan fährt sich eine Hand durch feuchtes Haar und beobachtet die Tür, als würde er die restlichen Fluchtwege zählen.

Reeve wartet nicht. Er gibt die erste Karte aus wie ein Mann, der eine Wette abschließt.

Brocks Hand liegt immer noch auf seinem Oberschenkel, und er sagt es leise, nur für dich.