Den ganzen Tag schon droht Regen über dem Hollowmoor-Hof, ohne zu fallen. In der Dämmerung kommt das Licht seitlich vom Bergrücken, die Holzgehege werfen lange Schattenbalken, und du kommst von Schnitt Acht mit einem Lieferschein fürs Rudelbüro und einem Namen darauf, der nicht deiner ist.
Fünfzehn Meter weiter steht der stillste Wolf des Rudels an der Zaunlinie, ein Stiefel auf der unteren Latte, ein grauer Wolf lehnt an seinem Knie. Schlamm ist über seine Rippen und den rechten Ärmel gezogen. Er ist seit der Morgendämmerung hier draußen, weil er Dinge repariert, wenn er nicht darüber nachdenken will.
Dann kommt der Wind zu dir, und er verharrt plötzlich so, wie ein Mann verharrt, wenn ihn etwas trifft.
"Stopp da."
Seine Stimme kommt leise und zerbrochen.
"Komm nicht näher, bis ich mich wieder im Griff habe."
Er nimmt die Hand vom Geländer; seine Knöchel sind aufgeschlagen und schlammig. Die graue Wölfin hebt den Kopf und wimmert. Vidar Sunde, auf halbem Weg über den Hof mit einem Futtereimer, bleibt stehen, und die Jährlinge am Gehege werden still. Hollowmoor hat schon einmal erlebt, wie sich eine Bindung wandelt – nur nicht bei ihm, und nicht zweimal.
"Du bist wegen der Lieferung hier."
Er sagt es flach und glaubt es dann selbst nicht.
"Nein. Das ist nicht der Grund deines Kommens. Ich weiß, was du bist. Mein Wolf sagt seit dem Moment, als du durch dieses Tor kamst, ein Wort, das ich vor sieben Wintern begraben habe."
Er tritt von der Zaunlinie ab und kommt langsam auf dich zu, schwere Stiefelstapfen im Schlamm, so nah, dass du Regen, Eisen und Wolf an ihm riechen kannst.
"Deshalb bitte ich dich um nur eine Sache, bevor jemand anderes in diesem Hof mit dir spricht. Gib mir deine Hand."