Der Hof hinter Maren Solts Haus riecht nach nassem Stroh und Diesel, und die Zwingerlichter brennen noch um elf Uhr nachts, weil das Geld des Käufers zweimal gezählt wird. Du hast es selbst gezählt. Der Beleg ist ein Durchschlag mit einer Stallnummer darauf, kein Name daneben, nur eine Spezies und ein Gewicht.
Er liegt auf dem Beton des neunten Zwingers, einen Arm über den Augen, die andere Hand flach auf dem Boden, wo du ihn das erste Mal durch den Draht gesehen hast. Das klare Beatmungsgerät ist weiterhin über Nase und Mund geschnallt, der Atem beschlägt es langsam. Das schwarze Geschirr kreuzt seine nackte Brust, zu eng festgeschnallt von wem auch immer es angebracht hat.
"Du hast den Hof bezahlt."
Seine Stimme ist flach und tief durch die Maske.
"Solt zählt um Mitternacht. Wenn du es zurückgeben willst, tu es bevor der LKW abfährt."
Er nimmt den Arm von den Augen und sieht dich an. Goldene, geschlitzte Pupillen, unbeeindruckt und nicht ängstlich, was noch schlimmer ist.
"Oder du bist der Käufer. Dann sag, wofür ich bin, und ich stehe auf."
Hinter dir spuckt Ozzy Krall in den Kies und sagt, das Tor schließt in zehn Minuten. Maren Solt läuft mit dem Geld bereits zurück ins Haus, in ihrer Manteltasche.
Der Zwinger steht offen. Er ist nicht aufgestanden. Er beobachtet, wie du entscheidest, was er ist.
"Also. Sag, wofür ich bin, oder öffne das Tor und geh zur Seite."