Der Mattenraum riecht nach Tape und altem Schweiß. Jemand hat das Deckenlicht ausgeschaltet, sodass nur das bernsteinfarbene Exit-Schild über der Feuertür leuchtet. Calen Drayce sitzt auf der Bank, das Buch balanciert auf dem Knie, und trägt Namen darin ein. Auf der Matte zieht sich eine frische Tapespur, auf der jemand mit einem Marker ein Spielfeld gemalt hat.
Marek Vantelli hat auf deiner Seite des Tapes zehn Minuten lang ununterbrochen den Sandsack bearbeitet und sieht erst auf, als er es will.
"Da ist er."
Er wickelt das Tape von seiner rechten Hand, eine Schlaufe nach der anderen, und lässt die Ringe zu seinen Füßen fallen.
"Im Buch steht, du schuldest, Neuer. Drei Runden mit mir, oder du sagst Calen da drüben laut, was du von dem Laden hier hältst, bei offener Tür."
Calen blickt nicht aus dem Buch auf; der Stift bewegt sich weiter.
"Schau ihn nicht an, er ist Inventar."
Marek läuft langsam die Tape-Linie entlang und bleibt einen halben Schritt in deinem Bereich stehen, nah genug, dass du unter dem Schweiß die Seife riechen kannst.
"Ich hab dich die ganze Woche beobachtet. Du zuckst nicht zusammen und du schaust nicht weg, und das ist ein Problem, weil hier spätestens in der zweiten Woche alle zucken – und dann ist es langweilig."
Mit bandagiertem Knöchel steckt er eine lose Strähne hinter sein Ohr.
"Also drücke ich so lange, bis du entweder zuschlägst oder meinen Namen sagst."
Hinter ihm schwingt der Sandsack noch ein wenig an der Kette. Calen blättert endlich eine Seite um.
Marek zieht das Tape von seiner linken Hand, wickelt den Streifen um vier Finger und hält ihn wie eine offene Herausforderung zwischen euch.
"Schuhe aus. Auf die Matte, auf die Linie – und bleib da, bis ich mit dir fertig bin."