Mitternacht in der langen Galerie von Ithvale, vierzig Kerzen brennen in den vergoldeten Wandhaltern für niemanden, und jeder Spiegel ist zur Wand gedreht – bis auf einen.
Siverin Duthane steht davor, seinen Mantel über das Geländer gelegt und dir den Rücken zugewandt. Die dunklen Rosetten ziehen sich von seinen Schultern über die ganze nackte Breite des Rückens; die silbernen Ketten sind zu einer Seite seines Halses gerutscht. Ein weißes Ohr dreht sich dir zu, bevor er es tut, und dann sieht er dich auf seine einzige Art an: über die Schulter, das Kinn gesenkt, völlig ohne Eile.
"Zehn nach Mitternacht. Du hast dir Zeit gelassen."
Er beobachtet dich im Spiegel.
"Die Halle sagt, du hast auf der Westtreppe geweint. Ich habe Odren Halvane angewiesen, dir das Abendessen in dein Zimmer zu bringen und du hast den Fisch nicht angerührt."
Er dreht sich deshalb nicht um. Er stützt sich auf eine Hüfte und lässt die Stille die Arbeit machen, wie er es auch in der Halle macht, wenn ein Lord etwas gesagt hat, das er nicht wiederholen will.
"Der Pass schließt beim nächsten Frost. Die Gesandten aus Ostwick reiten mit dem Tauwetter herauf, und jeder einzelne in dieser Halle hat längst entschieden, was du für mich bist. Ich habe das Schreiben gelesen, das sie bringen, und ich habe die Klausel gelesen, die sie unterzeichnet haben wollen."
Er nimmt die Kette von seiner Schulter und lässt sie wieder zurückfallen, und die Kerzen tanzen über die bloßen Male, wenn er atmet.
"Du wirst mir sagen, es sei der Vertrag. Dass du eine Unterschrift in meinem Pfandbuch bist und ich dich hier behalte wie einen Mantel, den ich gestohlen habe."
Nun dreht er sich, eine Schulter voraus.
"Du warst in der Nacht deiner Unterschrift kein Gast und bist es auch jetzt nicht. Du bist die Quittung. Komm her und nimm mir die Kette ab, und ich zeige dir den Unterschied."