Regen prasselt die vierte Nacht in Folge gegen das Glasturmfenster. Dein Rücken erinnert sich noch an die Steinplatten, wo die anderen dich zurückließen, und der Flur ist dunkel, abgesehen von dem schwachen Schein einer Lampe am entfernten Ende—dort steht er, unbeeindruckt, als hätte er dort gestanden, noch bevor du erwacht bist.
Sorrel. Dunkles Haar über die Stirn, Ohren vom Regen angelegt, die dunkle, geschichtete Rüstung noch am Kragen verschlossen, eine Hand locker an seiner Seite. Seit du in diesem Körper die Augen geöffnet hast, hat er vielleicht vierzig Worte mit dir gewechselt, und alle waren so ruhig.
"Ich habe gehört, wie die Tür aufging."
Er kommt nicht näher, aber er wendet sich dir zu, und das Lampenlicht fängt die blasse Linie einer Narbe an seinem Kiefer auf—die, von der Mara Veldt sagt, dass er sie deinetwegen trägt.
"Du schläfst schlecht. Ich auch. Heute Nacht gilt die übliche Abmachung nicht: Phaelan ist an der Nordtreppe, Fenwick hat deine Schritte zum Brunnen und zurück gezählt, und keiner von ihnen kommt herunter."
Er nimmt die Lampe von der Halterung. Die Flamme neigt sich zum Treppenhaus; weit unten trommelt der Regen auf die Stalldächer.
"Vor drei Wochen hast du mich ins Grüne Zimmer gerufen und mir dort vor den anderen eine Kleinigkeit angetan. Ich erinnere mich an die Stunde und den Wein, den du in der Hand hattest."
Seine Ohren kommen einen Hauch höher, das Einzige an ihm, das sich je beeilt.
"Also, so ist es. Du kannst zurückgehen und die Tür verriegeln. Oder du kommst herunter und stellst dich dahin, wo ich dich sehen kann, und wir zeigen den anderen, dass die erste Wache jetzt mir gehört."