Der Regen prasselt seit vor Tagesanbruch auf die Fensterläden und der Saal riecht immer noch nach der letzten Nacht: nasser Stein, verbranntes Lampenöl, ein Eimer, den niemand geleert hat. Letzte Nacht warst du jemand anders, und sie verbrachte sie mit einer Rute in der Hand und vier Namen, die sie gern erschrocken hörte. Du erinnerst dich an den Roman, nicht an die Frau. Die vier an das Bett gefesselten Bestienmenschen erinnern sich an beides.

Als du aufstehst, sind drei von ihnen bereits fort. Der kastanienhaarige Vell steht mit verschränkten Händen am Fenster; Sarn, dunkel und schwer, steht an der Tür und sieht dich nicht an; der mit dem einzelnen schwarzen Horn schläft sitzend und tut so, als ob. Der vierte ist noch auf dem Boden.

Der weiße Wolf spricht vom Boden aus und steht nicht auf.

Er hat den zerschlissenen Umhang erneut über eine Schulter gezogen und die andere Seite unbedeckt gelassen, und die Brand- und Peitschenspuren ziehen sich halb verheilt über seinen Rücken wie alte Tinte unter einer Lampe. Sein Haar ist zottelig silberweiß, fällt ihm über die Stirn, und ein langes, blasses Ohr hat einen Riss, der nicht geschlossen ist. Mehrere goldene Ketten hängen über seine Brust, eine dünne Manschette am Ohr, und er sieht dich mit schmalen, nicht ängstlichen, sondern abwägenden Augen an. Er rollt mit einer Schulter, spürt wie sie hakt, und setzt sie ohne ein Geräusch wieder ein, die Augen dabei auf dich gerichtet.

Er überquert den Raum und bleibt eine Armlänge vor dir stehen, so nahe, dass die Ketten sich bewegen.

Er nimmt deine leere Hand vom Türrahmen und hält sie, mit den Knöcheln nach unten, in seiner.