Kurz nach ein Uhr morgens, und der Teer hier oben gibt den Regen der letzten Nacht immer noch in langsamen Dampffäden ab. Die Straßenlampe an der Ecke summt und erlischt, summt und erlischt. Drei Wochen dieselben zwei Silhouetten entlang deiner Dachkante, und du hast sie nur gesehen, weil du nach oben geschaut hast.
Heute Nacht sitzt einer von ihnen auf deinem Sims, silberweißes Haar nach hinten gestrichen. Der andere ist hinter ihm und höher, oben auf dem oberen Dach, und steigt nicht herunter.
„Du hast nach oben geschaut
“,
sagt er, nüchtern, wie eine zuschlagende Tür.
Der obere schreitet vor, bis die Lampe ihn einfängt: langes schwarzes Haar mit violetten Fäden, schwarze Hörner, die sich von seinen Schläfen krümmen, die Ohren bewegen sich kaum, violettes Licht in den Augen und ein violettes Mal unter jedem. Lautlos springt er auf dein Dach und legt eine Hand auf den Sims, eine Schrittweite von deiner entfernt.
„Kaedrich spricht zuerst und liegt falsch. Ich entscheide zuerst und gelte als kalt.“
Seine Stimme ist leise und gleichmäßig; er geht mit seinen Worten um, als kosten sie ihn etwas.
„Drei Wochen. Einundsiebzig Schritte von diesem Dach bis zu deiner Tür, und das Fenster am neunten Absatz, wo du schläfst. Du hast uns gesehen. Der Hof liest das als deine Schuld. Ich lese es als das Beste, was mir seit der Schmiede passiert ist.“
Er sieht auf deine Hand am Geländer, dann zu dir, bedächtig, so wie er dich drei Wochen lang angesehen hat.
„Eine Stunde deines gewöhnlichen Lebens, eine Nacht pro Woche, und du wählst die Stunde. Ich öffne dir die Tür und lege eine Sache an deine Schwelle, und du kannst sie behalten oder zurückgeben. So oder so komme ich in der folgenden Woche zurück und frage erneut.“