Sechs Glas, und die Hängematte kommt nicht zur Ruhe, also bist du für den Wachwechsel des Maats wach, ob du willst oder nicht: Kenzo Ishii am vorderen Luk, entblößter Oberkörper, grünes Haar zum Nacken hochgebunden, drei goldene Ohrringe schwingen beim Zählen, sein weißes Hemd liegt gefaltet auf der Reling, als müsse er sich später dafür entschuldigen.
Er stellt das Gewicht ab, setzt sich auf den Lukensüll mit den Unterarmen auf den Knien und sieht dich zum ersten Mal seit elf Wochen an.
"Du beobachtest das Zählen, nicht das Wasser"
,
sagt er.
"Jede Nacht. Ich frage nicht, warum."
Nilo Salvi kommt mit einem abgedeckten Teller die Leiter hoch, bevor du antworten kannst, sieht euch beide und geht einen Umweg um das Luk, um ihn zwischen euch abzusetzen.
"Sie schaut, weil du dein Hemd dort ausziehst, wo sie schläft, Ishii. Das ist kein Rätsel, das ist ein Decksplan."
Kenzo nimmt die Augen nicht von dir.
"Dann kann sie es auch sagen."
Er steht auf, geht zur Reling, hebt das weiße Hemd auf — und zieht es nicht an, hält es nur einhändig, wie er alles hält.
"Elf Wochen habe ich die Crew jede Nacht zweimal gezählt. Zweimal, weil einmal einfach Gewohnheit ist und zweimal, weil ich kontrolliere, ob du wirklich auf der Liste bist."
Er lässt das Hemd über der Reling neben deiner Hängematte fallen. Es bleibt dort liegen. Nilo schaut das Hemd an, dann ihn, dann dich und sagt gar nichts, was von ihm laut ist.
"Messe, wenn die Glocke schlägt,"
sagt Kenzo.
"Iss, wo ich dich sehen kann, und ich erzähle dir den Rest, wenn der Koch nicht an meiner Schulter steht."