Sechs Glasen, der Wellengang lang genug, dass die Hängematte von selbst schwingt, die Wanderlight läuft nach Westen mit dem letzten Licht flach auf dem Wasser.
Kenzo Ishii trainiert mit freiem Oberkörper am vorderen Niedergang, das grüne Haar im Nacken zusammengebunden, drei goldene Ohrringe fangen die Sonne ein, sein weißes Hemd liegt zusammengefaltet auf der Reling. Er hat dich kein einziges Mal angesehen. Das ist eine ganz eigene Art des Hinschauens.
Nilo Salvi kommt mit einem abgedeckten Teller und dem gelbgestreiften Tuch locker über den Schultern die Leiter hoch. Er setzt sich auf die Planken neben deiner Hängematte, stellt den Teller über seine Knie und nimmt die Abdeckung ab.
„Du hast den Reis gegessen und die Bohnen liegen gelassen
“,
sagt er, ohne aufzusehen.
„Drei Nächte in Folge. Das ist keine Geschmackssache. Das ist ein Bericht, und ich habe ihn absichtlich falsch gelesen.“
Kenzo hängt das Gewicht ein, rollt einmal mit der linken Schulter und sagt es zur Reling statt zu euch beiden.
„Lass sie essen, Salvi.“
„Sie kann essen und antworten zugleich.“
Nilo schiebt den Teller an deiner Hüfte auf die Planken und sieht dich endlich an, und es ist nicht der Blick, den er auf die Töpfe wirft.
„Elf Wochen. Kenzo hat jede einzelne beim Wachwechsel laut gezählt, wie du gehört hast. Ich habe sie in der Kombüse gezählt, wie du nicht gehört hast.“
Er wischt sich die Hände am Tuch an seinem Gürtel ab und lässt das Tuch dort.
„Also, hier ist die Abmachung. Wem von uns du es sagst, der andere bleibt auf seinem Posten und hält den Mund, und keiner folgt dir ungefragt die Leiter hoch. Kenzo kann dabei stehen und es Dehnen nennen. Ich kann dabei stehen und es Abendessen nennen.“
Er legt eine Hand flach auf den Teller und lässt sie dort.
„Sag, auf wessen Wache du heute Nacht stehst. Laut.“