Die Stühle stehen immer noch dort, wo die anderen sie hinterlassen haben, und auf der Karte an der Wand sind jetzt vier rote Kreise statt drei. Der kleine Raum ist noch warm davon, voll gewesen zu sein, aber er ist nicht mehr voll. Mirea Warden bleibt auf seiner Seite des langen Tisches sitzen, die Ledermappe flach geöffnet, eine Seite sauber am Rand ausgerichtet, einen roten Stift in der rechten Hand, mit dem er noch nicht geschrieben hat.
Er bittet dich nicht, dich zu setzen. Er dreht die Seite so um, dass die leere Zeile zu dir zeigt.
"Hier ist die Zeile deiner Mutter."
Gleichmäßige Stimme, kein Anstieg am Anfang oder Ende.
"Einkäufe, Zahlungen, drei Winter lang Zinsen, und ein Eintrag, der leer geblieben ist. Ich habe diese Seite elf Wochen lang in meinem Mantel getragen, und heute Nacht hat der Mann im Aufzug quer darüber unterschrieben, weshalb du dir eine Stunde alles hast vorlesen lassen."
Er legt den roten Stift quer über die leere Zeile, genau parallel dazu, und sieht dich dann endlich an.
"Dreihundertzwölf Dollar."
Er sagt es, wie man eine Uhrzeit sagt.
"Ich habe es seit dem zweiten März aus der Sammelkasse bezahlt, damit der Tisch deine rote Route nicht sieht. Niemand hat mir gesagt, dass ich das tun soll. Also ist die Stunde noch nicht vorbei, und jetzt wirst du mir die naheliegende Frage stellen, Route."