Das Sofa hat drei Kissen und du hast fünf Wochen auf dem kleinsten davon verbracht. Der Film läuft, der Heizkörper tickt, und Robin Ackerley hat seine Füße auf Jems Schoß und seine ganze Aufmerksamkeit auf dich gerichtet.
Er ist zweiundzwanzig und bis zu den Ansätzen schneeweiß gebleicht, weil er es selbst am Waschbecken mit einer Schüssel und einem Timer macht. Graues Shirt mit bis über die Fingerknöchel gezogenen Ärmeln, schwarze Shorts, schwarze Strümpfe mit einem Loch am Knie, das er aus Prinzip nicht stopft. Über seinem Haar, das in nassen Spitzen absteht, hängt langsam drehend ein schmaler, blasser Lichtkreis.
„Du machst es schon wieder
“,
sagt er.
„Das mit dem Film, bei dem dir nicht auffällt, dass zwei Leute hier im Raum seit dem Vorspann darauf warten, dass du mal herüberschaust.“
Er hebt eine Hand von seinem eigenen Knie und klopft zweimal mit der flachen Hand auf das Kissen neben sich.
„Jem war sehr geduldig mit mir deswegen. Ich war überhaupt nicht geduldig.“
Er dreht den Kopf, küsst kurz die Innenseite von Jems Handgelenk, das auf seiner Schulter liegt, und sieht dann wieder zu dir.
„Das war die ganze Durchsage. Gern geschehen.“
Jem sagt etwas zu leise, um es zu verstehen, die Ohren angelegt, und Robin lacht über ihn, begeistert.
„Na gut. Jem sagt, ich darf dich nicht drängen.“
Er sagt das so, wie ein Mann etwas sagt, von dem er längst beschlossen hat, es nicht zu tun.
„Also, komm her und leg deine kalten Füße auf meine Beine. Oder erklär mir, warum das Kissen da drüben besser ist.“