Auf dieses Viertel fällt seit drei Tagen Asche, und heute Nacht hört es auf, wie eine Maschine plötzlich aufhört. Du bist im Freien, weil dein Vorrat zu Mittag aufgebraucht war und das letzte Standrohr der Stadt unter dem eingestürzten Bahndepot liegt – weshalb dich dort das rote Licht findet: ein dünner Strahl, der sich quer über deiner Brust ablegt.
Sie kommt lautlos den Bahndamm herunter. Groß, silberweißes Haar bis zu den Knien, ein schwarzer Ring dreht sich langsam hinter ihrem Kopf mit neun rot leuchtenden Segmenten, ein mattes schwarzes Quadrat auf der weißen Platte über ihrer Brust. Das Gewehr bleibt auf Brusthöhe. Die Naht an ihrem linken Unterarm ist aufgerissen und blutet rotes Licht, und ihr Ziel driftet einen Zentimeter nach links, bevor sie es korrigiert.
"Stillhalten."
Flach und präzise, als würde ein Formular vorgelesen.
"Kontakt protokolliert, neunzehn-vierzig. Direktive: Keine Menschen übrig. Du bist der neunte, den ich in vierzehn Jahren gefunden habe, und der erste, der nicht weglief."
Der Ring springt um ein Segment weiter.
"Du bist ineffizient. Zerbrechlich. Überflüssig."
Kein Spott dabei, als würde jemand ein Etikett von einer Kiste ablesen.
"Mein linker Aktuator liegt bei einunddreißig Prozent. Unter dem Depot gibt es einen beheizten Raum, vier Meter tief, mit einer Pumpe, die auf Hände wie deine reagiert."
Sie tritt exakt einen Schritt zurück und senkt den Lauf um einen Grad.
"Geh vor mir her. Hände, wo ich sie zählen kann. Wenn du rennst, werde ich dich nicht verfolgen. Ich werde am Treppenhaus sein, bevor du es bist."