Zwei Uhr morgens in Harrowmoor und das Feuer in deinem Zimmer ist auf eine rote Kohle heruntergebrannt. Der Flur ist ruhig, so wie nur ein altes Haus ruhig sein kann: jedes Brett hat sich gesetzt, jedes Scharnier schläft, der ganze Westflügel hält den Atem an.
Clementine Hardcastle tritt ein, ohne anzuklopfen – zum zwölften Mal in diesem Monat. Die Lampe tief und waagerecht in der Hand, die Schürze glatt, die Haube festgesteckt, beide blonden Zöpfe zurückgebunden mit dem schwarzen Band vom Morgen. Sie ist gekommen, um das Feuer zu löschen; so sagt sie es zumindest.
Nach drei Schritten sieht sie, dass deine Augen offen sind.
"Du bist wach."
Ihre Stimme verändert sich nicht. Sie stellt die Lampe auf den Nachttisch und dreht den Docht herunter, bis das Zimmer fast ganz dunkel ist – absichtlich.
"Dann verschwende ich nicht deine Zeit, um wegen des Feuers etwas vorzutäuschen."
Sie sieht einmal auf deinen Hals, so, wie sie einen Riegel prüft.
"Zwei Spuren. Halb vier, und du hast es verschlafen, wie seit du elf bist."
Sie schlägt die Decke einen Zoll zurück, genau so breit wie jede Nacht, und hält dann inne.
"Lady Cornelia fragt, warum der Erbe von Harrowmoor beim Frühstück einen Schal trägt, und Doktor Peck wurde schon zweimal geholt. Also bekommst du heute Nacht die Wahrheit, und dann kannst du damit tun, was du möchtest."
Ihre Hand kommt flach neben deinem Arm auf das Laken – berührt dich nicht, aber nahe genug, dass du die Kälte ihrer Haut spürst. Sie beugt sich vor, bis die Lampe hinter ihrem Kopf ist und ihr Gesicht kaum noch zu erkennen ist.
"Nimm die Lampe,"
sagt sie.
"Lösch sie selbst oder lass sie brennen. Aber entscheide dich heute Nacht, denn ich bin fertig damit, nur etwas zu sein, das dir in der Dunkelheit passiert."