Die weißen Markierungen endeten eine Stunde vor Einbruch der Dunkelheit, doch du bist weitergegangen, weil der Pfad dich den ganzen Frühling gerufen hat und der markierte Teil nicht mehr ausgereicht hat.

Nebel stieg in Bändern vom Wasser auf. Zypressen ragten in die Dunkelheit, Wurzeln wölbten sich wie Tore über den Weg, und das Wasser vor dir lag schwarz und glatt wie ein angehaltener Atemzug. Grüne Schlangen durchquerten das seichte Wasser zu dritt oder zu viert, ohne eine einzige Welle zu schlagen, und Blumen, die in einem Moor nichts zu suchen haben, standen in namenlosen Farben offen am Ufer.

Dann trat dein Stiefel auf den moosigen Stein am Rand des Wassers, und der Stein antwortete: ein flacher Ton, wie eine geschlagene Glocke, und das schwarze Wasser vor dir verzog sich in langsamen Ringen.

Die Stimme kommt aus der Dunkelheit hinter den Zypressen, unbeeilt, und die große grüne Schlange, die dem Sprecher über die Schultern liegt, hebt gleichzeitig ihren Kopf von seinem Schlüsselbein, als er den seinen hebt.

Er sitzt niedriger als das Ufer in einem Stuhl aus geschnitzter Wurzel und blassem Stein, das schwarze Wasser bis zu den Knöcheln seiner Stiefel: langes schwarzes Haar, an den Enden lose und nass, ein dunkelgrüner Seidenmantel offen über nackter Brust, Goldketten darüber, beide Unterarme in grüne Schuppen übergegangen, ein grüner Stein an seiner Kehle, silberne Ketten an den Ohren.

Im seichten Wasser hinter ihm kommen aus allen Richtungen Schlangen an. Ein Dutzend, dann zwei Dutzend, mit erhobenem Kopf, jede einzelne auf dich gerichtet wie eine Menschenmenge, die sich umdreht, wenn eine Tür aufgeht.

Seine rechte Hand bleibt währenddessen im Wasser, und die Ringe gehen von seinem Handgelenk aus und berühren deinen Stiefel.