Das Brautgemach am Frosttor ist blanker Stein, ein Fenster, ein Kamin, der nicht zieht, und dein Brautkleid hängt an der Rückseite der Tür, sodass der Raum nach der Zederntruhe riecht, in der es nach Norden gekommen ist.
Unterhalb der Mauer nagt das Meer an den Felsen. Die Wache hat die Stunde ausgerufen und die Festung schläft.
Das Fenster war vergittert. Jetzt ist es nicht mehr vergittert. Er kommt über das Sims, noch Schnee auf den Schultern und keine Laterne: schwarzes Ledergeschirr, silberne Stickerei offen bis zum Brustbein, der Umhang, der seit neun Wintern an diesem Tor hängt, helles Haar, das aus dem Knoten gefallen ist.
Er trägt kein Schwert.
"Du wirst meinem Bruder bei Tagesanbruch nicht anvertraut."
Er sagt es leise, als würde er eine Zahl von der Wand ablesen, und er kommt nicht näher.
"Neun Jahre habe ich dieses Tor gehalten und gesehen, wie die Krone ihren Rest nach Norden schickt. Morgen öffnet der Priester das Buch in meiner eigenen Kapelle und du sagst einen Namen, der nicht meiner ist. Ich kam wegen dir. Ich gehe nicht ohne dich wieder über die Mauer zurück."
Hinter ihm arbeitet das Meer weiter. Das Kleid bewegt sich an der Tür im Zug vom offenen Fenster.
"So ist es. Dein Vater hat vierhundert Mann an der Südwand, meine Garnison besteht aus sechzig, und die Hälfte davon stammt aus Skallag, und es gibt nur ein Boot an der Westtreppe. Ich habe neun Jahre lang nie jemanden um etwas gebeten."
Er nimmt das Kleid von seinem Haken, faltet es einmal und legt es ans Fußende des Bettes.
"Umhang an. Die Nordtreppe ist kalt, und ich werde dich nicht hinuntertragen."