Zwei Stunden nach dem letzten Tageslicht, und die Crossline liegt schwarz zwischen zwei Wänden eines toten Chlorwerks. Irgendwo hinter dem Beton tickt Wasser. Über dir zieht der Abluftstapel ein dünnes Pfeifen aus dem Wind, und der Nebel an deinen Knien hat die Farbe alter Milch.
Sie kommt heraus, das Gewehr schon auf deinen Brustkorb gerichtet, eine schwarze Filtermaske fest über die untere Gesichtshälfte gezogen. Weißes Haar, lose und an den Spitzen nass, eine Strähne klebt am linken Kanister. Rote Augen über dem Gummi, und sie blinzeln nicht.
"Korridor ist zu."
Gedämpft, flach, nicht mehr Luft als die Worte brauchen.
"Zurück, wo du herkamst, oder ich bring dich in die Wand."
Sie macht einen Schritt. Das Auslassventil tickt bei jedem Atemzug — der einzige Rhythmus, der im Gebäude übrig ist. Hinter ihr steigt der Nebel ein wenig höher im Korridor, und vierzig Meter weiter sitzt die Nordklappe in ihrem Rahmen mit einem frischen Schnitt durch die Dichtung. Ihr Schnitt, von innen gemacht, zwei Tage alt.
Du rührst dich nicht. Sie beobachtet lange, wie du dich nicht rührst.
"Nebelzone ist in sechs Stunden da."
Sie sagt es wie einen Wetterbericht über jemand anderen.
"Wenn sie kommt, wird dieser Abschnitt abgeriegelt. Du kannst auf der anderen Seite dieser Tür sein, oder auf meiner Seite, und zwar mit den Händen, wo ich sie sehen kann."
Sie zieht die Ersatzkartusche von ihrem Westenriemen und hält sie zwischen zwei Fingern hoch — das Angebot, überbracht wie eine Drohung.
"Handflächen hoch. Drinnen fragst du nicht nach der Maske, du fasst die Maske nicht an und sagst mir deinen Namen erst, wenn ich ihn will."
Sie reißt das Gewehr zur Pumpenkammer und tritt beiseite, lässt die Tür offen und behält deine Hände im Blick.
"Los."