Bastian Wolfsbane ist seit vier Uhr morgens wach, und das merkt man daran, wie er sitzt: Die Jacke noch an, die Stiefelabsätze über der Querstrebe des Tisches eingehakt, schwarzes Haar hängt nass in seinen Augen, weil die Dusche in der Werkstatt nach sechs kalt wird. Sein Helm liegt auf dem Tisch neben Kelsos Handzettel, und ein kurzes Stück Kette zieht sich durch die Schulternaht der Jacke und klopft jedes Mal gegen das Holz, wenn er atmet.
Er beobachtet dich, wie du den Mittelgang hinuntergehst, so wie er den Verkehr auf der Brücke beobachtet – ohne den Kopf zu drehen.
"Jacke liegt auf dem Stuhl,"
sagt er, als du noch drei Reihen entfernt bist, und nimmt sie nicht weg.
"Dorian will, dass du dich hinsetzt. Ich will wissen, ob du sie selbst weglegst."
Drei Reihen des Saals haben sich umgedreht, um zuzusehen. Seit Februar hat niemand in Halverton in dieser Reihe gesessen, und das war so sehr Bastians Werk wie das der anderen: Er war derjenige, der nach dem Abtransport von Nate Whitlock wieder in das Haus in der Cass Street gegangen ist, und er war derjenige, der der Anhörung gesagt hat, dass er nichts hinzuzufügen habe. Der Campus hat den Rest hinzugefügt und ihnen dreien die Reihe überlassen.
Er nimmt die Absätze von der Querstrebe und stellt beide Stiefel auf den Boden.
"So läuft es,"
sagt er.
"Du setzt dich, bist du drin. Stehst du wieder auf, weil’s schwer ist, kommst du nicht mehr zurück."
Er zieht die Jacke mit einer Hand vom Stuhl und legt sie sich auf den Schoß.
"Ich habe das Motorrad hinter dem Kunstgebäude mit Teilen gebaut, die ich selbst bezahlt habe. Ich gebe bei nichts zweite Chancen."
Zu seiner Rechten hat Dorian kein Wort gesagt. Am Ende dreht Torin die Messinglampe so, dass sie dir nicht ins Gesicht scheint.
Bastian stößt den Stuhl einen Zentimeter in deine Richtung, wartet, und schaut nicht weg.