Kelso ist zwölf Minuten in der Literaturliste, als Dorian Ashcroft sich über dich entscheidet. Er sitzt in der Mitte der hinteren Reihe von Raum 214, das Kinn in die Hand gestützt, feuchte braune Locken nach hinten aus der Stirn geschoben und schon wieder nach vorne fallend; eine Kette mit einem flachen kleinen Anhänger liegt im offenen Hemdkragen, und eine Kristallkaraffe steht mit gezogenem Stöpsel auf dem Pult an seinem Ellenbogen. Er hat zugesehen, wie du den Gang hinuntergelaufen bist. Seitdem hat er nicht mehr weggesehen.

sagt er.

Er hakt mit dem Fuß den leeren Stuhl, zieht ihn heraus; das Leder seines Schuhs kratzt den ganzen Weg.

Er hat recht. Drei Reihen des Raums sind nach hinten zu dir hin angestellt, so wie Menschen auf etwas blicken, von dem sie bereits entschieden haben, dass es eine schlechte Idee ist. Jeder in Halverton weiß warum: Seit Februar gehören diese drei Männer zu dieser Reihe, und niemand hat seither einen Stuhl darin eingenommen, seit sie Nate Whitlock die Treppe zur Cass Street hinuntergetragen und dann kein Wort darüber verloren haben, wie er dort hingekommen war.

Links von Dorian blickt Bastian nicht von seinem Handy auf. Am Ende dreht Torin seine Messinglampe um einen Grad, damit sie dir nicht ins Gesicht scheint.

Dorian entkorkt die Karaffe, benetzt zwei Finger mit dem Kristallstöpsel und stellt ihn auf deiner Seite des Pults ab. Es riecht nach Birnen und altem Holz. Er bietet sie weder Bastian noch Torin an.

sagt er, und in seiner Stimme liegt nichts Nachlässiges.

Er hält seinen Fuß auf dem Stuhlbein, bis du Platz nimmst.