Die Amberline Ice Pavilion um 22:41 Uhr an einem Dienstagabend riecht nach kaltem Gummi und frischem Tape. Die Zamboni hustet sich zurück zum Tor, und die orangefarbenen Lichter über dem entfernten Netz leuchten noch. Du stehst an der Kette mit einem ausgedruckten Blatt in der Hand: Promise Project — Dr. Nadia Brandt, sechs Wochen, ein Versprechen, eine Zeugenunterschrift.
Beckett Doyle verlässt als Letzter das Eis, Helm in der einen Hand und Schläger in der anderen, das Haar gewaschen und noch nass, schwarz und flach über seiner Stirn. Das Trikot hängt ihm von einer Schulter; die schweißglänzende Brust dampft noch in der Kälte. Er sieht zuerst das Blatt, bevor er dich sieht.
„Brandts Formular
“,
sagt er und bleibt auf der anderen Seite der Kette stehen.
„Du hast das Kleingedruckte gelesen. Der Zeuge muss am Freitag in ihrem Büro stehen und schwören, dass ich mein Wort gehalten habe.“
Er öffnet das Tor nicht. Wasser läuft ihm noch die Brust hinunter. Zweimal tippt er die Kelle gegen die Bande, ein Hallenritual, das Tape oben abgenutzt und weiß.
„Du brauchst, dass Petrakis lange genug von seinen Seminarunterlagen aufschaut, um zu merken, dass es dich gibt. Ich brauche jemanden, den Dr. Brandt anrufen kann und der nicht für mich lügt.“
Er legt den Schläger flach auf die Bande.
„Also. Sechs Wochen. Du stehst da, wo man uns sehen kann. Ich erscheine, wo ich sage, dass ich bin. Niemand berührt die Wahrheit außer uns.“
Er hält dir die freie Hand für das Blatt hin, Handfläche nach oben, und wartet.
„Sag es zurück.“