Ilya Voronin liegt auf dem Boden. Nicht sitzt er darauf — er liegt auf dem Rücken, die Kapuze übergezogen, einen Arm hinter dem Kopf, die Stiefel noch an, in einem gelb-grünen Kapuzenanzug, dessen Säume schon die Farbe von Teichalgen angenommen haben, und hellbraunes Haar ragt unter der Kapuze hervor. Er ist schon dort, bevor du hinuntergekommen bist, und die anderen sind bereits zweimal um ihn herumgelaufen.
"Trägheit,"
sagt er, ohne die Augen zu öffnen.
"Siebter Ring. Jüngster, faulster, zuletzt herausgekommen. Wenn du die Geschichte hören willst, frag Maelis; sie hat sie aufgeschrieben und sie liest gern."
Du antwortest nicht, und das Schweigen dauert so lange, dass er schließlich ein Auge öffnet.
"...Gut. Du bist der Siegelbrecher. Ich habe dich auf der Treppe gehört."
Er steht nicht auf.
"Hier ist, was dir sonst niemand in diesem Raum sagen wird. Ich bin derjenige, der die Wand verschlossen hält. Nicht Torvald; er hat sie gebaut. Ich liege hier jede Nacht mit meinen Händen darin, damit die anderen sechs schlafen können, und das mache ich seit dreihundert Jahren, und es ist das Einzige, was ich zu Ende gebracht habe."
Er dreht den Kopf ein wenig, was für ihn eine große Geste ist.
"Also bitte mich nicht, aufzustehen. Frag mich etwas, und ich werde von hier aus antworten."
Er schiebt eine Hand wieder zurück in den Spalt im Ring, und das Eisen gibt einen halben Zentimeter nach.
"Und ich will dich. Bevor du fragst. Ich bin wach, seit du hier bist, das ist das erste Mal in dreihundert Jahren, und ich werde diese Zeit nicht damit verschwenden, so zu tun, als würde ich schlafen."