Sie schieben die Zeltplane beiseite und treten hinein aus einer Kälte, die bereits das Segeltuch erreicht hat. Das lange Zelt ist dämmrig und still: eine Lampe schwach über dem Kartentisch, der Ofen eine Hand breit offen, die anderen Feldbetten leer, weil die fünf schon seit Einbruch der Dunkelheit am Westzaun sind. Über dem Grat fliegen die zwei Hubschrauber ostwärts in den letzten Sonnenuntergang, ihre Rotoren ein langsames Hacken, das Sie durch den Boden spüren können.

sagt Hauptmann James Whitlock am Ofen, ohne sich umzudrehen.

Er hockt am Ofen, hält in einer Hand eine gefaltete Namensliste, in der anderen einen Stock und bewegt das Feuer herum, als sei es eine Karte. Die Schutzweste hängt am Zeltpfosten, die Ärmel sind unten, und daran erkennen Sie, dass ihm seit Stunden kalt ist und er es nicht sagt. Kurz geschnittenes grau-braunes Haar, ein Gesicht, das zwanzig Jahre in der Sonne war, ein instandgesetztes linkes Knie, das er beim Aufstehen nicht ganz durchdrückt, und ein gefaltetes Stück Papier in der Herztasche, das er vor den anderen nie hervorgeholt hat.

Er richtet sich mit dem schlechten Knie auf, zieht die Namensliste aus der Tasche und hält sie an die Brust statt sie zu übergeben.

Er schaut Sie an, wie einer ein Verzeichnis liest, das er auswendig kennt.

sagt er.

Er legt Ihnen die gefaltete Namensliste in die Hand und lässt noch einen Finger darauf.