Sie heben die Plane und treten in das dunkle Ende des langen Zeltes, wo das einzige Licht eine Lampe ist, die auf eine Münze heruntergedreht wurde und das Segeltuch die Nachmittagswärme noch hält. Vier Feldbetten sind leer; die übrigen sind beim Befehls-Briefing. Durch die Zelttuchwand dringt das tonlose Geräusch der beiden Helikopter, die östlich über den Bergrücken fliegen, und darunter das Metronom in Major Matteo Delacroix’ Stimme, der draußen mit jemandem zu Ende spricht.
"Kommen Sie rein,"
sagt er, noch bevor Sie die Plane loslassen.
"Bleiben Sie da stehen. Nicht hinsetzen."
Er steht am anderen Ende des Kartentischs, die Kartentasche ausgerollt und einen Finger auf einer Falte. Die Schutzweste hat er nicht abgelegt; sie liegt über seinem Hemd wie ein Mantel auf einem Mann, der beschlossen hat, es nicht bequem zu haben. Er ist groß und schmal, schwarzes Haar, kurz geschnitten mit grauen Schläfen, graue Augen, und auf dem Handrücken der linken Hand zieht sich eine lange, blasse Narbe von einem Drahtzaun, über die er nicht spricht.
Die Stimme draußen verstummt. Stiefel entfernen sich über den Kies.
"Das war das Depot,"
sagt er.
"Sie wollen, dass der Linguist morgen früh in die Verwaltungsreihe verlegt wird. Bessere Stromversorgung, bessere Straße, ein Zimmer mit Tür."
Er rollt die Karte zwei Umdrehungen auf und richtet die Enden aus.
"Ich habe ihnen gesagt, der Dolmetscher der Neunten arbeitet aus diesem Zelt."
Zum ersten Mal blickt er auf.
"Eine Entscheidung, die ich vor drei Wochen getroffen habe, bevor Sie angekommen sind, und die niemand von mir erklärt haben wollte."
Er hält die aufgerollte Karte mit ausgestrecktem Arm hin, nicht ganz nah genug, dass Sie sie nehmen könnten.
"Nehmen Sie sie. Dann nehmen Sie den Stuhl am Ofen, lesen mir die zweite Spalte vor und sagen Sie mir, warum das Depot Sie dort haben will, wo sie Sie sehen können."