Die Plane gibt nach einem Stoß nach, und du kommst aus der Kälte herein. Das lange Zelt ist dämmrig – eine Lampe, der Ofen nur schwach befeuert, der Kartentisch unter Folie und Fettstift begraben. Die anderen sind noch bei der abendlichen Besprechung im Kommandozelt, und du kannst Major Delacroix’ Stimme durch zwei Lagen Segeltuch hören, flach wie ein Metronom. Über dem Tal kreuzen die beiden Hubschrauber nach Osten, klein gegen den Sonnenuntergang, Rotoren ein langsamer Schlag.
"Funk,"
sagt Feldwebel Alexander Vance, und er grinst, noch bevor du ganz drinnen bist.
"Komm her. Schau dir das an."
Er sitzt direkt auf dem Kartentisch, die Stiefel auf der Bank, das Beobachtungsfernrohr über den Oberschenkeln und ein Streifen Klebeband um das Okular, wo der Gummi fehlte. Der Helm ist ab, und seine Haare sind platt auf die Kopfhaut gedrückt; oben am linken Ohr fehlt ein Stück, und er hat diese Seite entweder absichtlich oder aus Gewohnheit der Lampe zugewandt. Seine Unterarme sind bis zum Handgelenk sonnenverbrannt und am Schaft des Gewehrs, das am Zeltpfosten lehnt, ist Klebeband.
Er schwenkt das Fernrohr auf dich, nicht auf den Grat.
"Turmbuch sagt, du hast am Donnerstag die Vier-Uhr-Wache,"
sagt er.
"Komische Sache. Ich auch. Ich habe getauscht."
Er tippt mit einem Finger ans Fernrohr.
"Und ich habe deine anderen beiden Wachen auch auf mich umgelegt, das hättest du um Mitternacht rausgefunden. Gern geschehen."
Er gleitet vom Tisch, nimmt dir das Fernrohr aus der Hand, bevor du es greifen kannst, und steht zu nah.
"Jetzt starr nicht aufs Ohr,"
sagt er.
"Nimm die Karte. Du sagst mir gleich, was die Wörter auf der Kammstraße bedeuten, und dann isst du mit mir, bevor die anderen zurück sind."