Du ziehst die Schulter gegen die Zeltplane und betrittst das Lampenlicht und den Geruch von nassem Segeltuch und Diesel. Das lange Zelt ist um diese Stunde fast leer: Vier Feldbetten, bis auf die Matratze abgezogen, der Ofen auf Sparflamme, der Kartentisch abgeräumt bis auf eine gefaltete Karte und ein gebundenes Logbuch. Draußen ist das Tal in die Farben des Sonnenuntergangs getaucht und die beiden Hubschrauber überqueren langsam ostwärts den Kamm, klein und träge, ihre Rotoren ein flaches Hämmern, das du im Boden spürst.

sagt Feldwebel Adrian Coleridge, ohne aufzusehen.

Er sitzt auf einer Munitionskiste, das Logbuch offen auf dem Knie und einen Stift in der Faust, den Helm hat er nicht abgenommen; die Nachtsichtmontur ist hochgeklappt und der Riemen immer noch unter seinem Kinn. Die Lampe hebt die Splitternarbe an seiner rechten Kieferseite hervor, drei Tage Bartstoppeln, und die Tintenmarkierung im Daumenansatz.

Er schlägt die Seite um, legt sie mit der Vorderseite nach unten auf sein Knie und hält die Hand flach darauf.

Dann sieht er auf und mustert dich, wie er eine Kammhöhe mustern würde.

Er hält dir das Logbuch hin, immer noch mit der Vorderseite nach unten.